La littérature de voyage se trimbale aujourd’hui entre un conservatisme forcené qui ouvre les yeux à moitié, et une critique post-moderne qui ferme à moitié les yeux. Et si le récit d’exploration de notre époque, c’était le jeu vidéo ? Et si le grand roman qui marquait les jours de l’aventure et du vagabondage, c’était ce Dragon Quest III ?

Si ma vie devait se résumer en une seule sensation, simple et éphémère, elle serait cet index qui soulève l’image d’une Carddass dédoublable Baby Vegeta pour en dévoiler une seconde, encore plus belle. Si elle devait l’être en un geste, ce serait un ample « kamehameha » derrière la maison de l’enfance, loin des regards, près des songes.

On attendait de lui des récits, un espoir de merveilleux qui agiterait la paresse du genre. Peut-être aussi une question qu’on oserait formuler, quelque impalpable matière ou enchantement dont sont faites les rêveries électriques et ludiques, celles qui font de nous la proie d’un jeu autour de l’axe des heures dépensées, autour d’une seule crainte : voir sa partie cesser.